Às vezes acordo morto. Não consigo fazer nada, perceber nada, a lentidão torna-se uma variavel absoluta e até parece que tudo o que tenho na cabeça é ar. Sinto-me inexistente às vezes, basta vestir algo negro e caminhar perto de uma multidão. Uma sensação de vazio.
Às vezes mexo o corpo por inercia, apenas porque o mexo.
Vivo doente, com medo de sentir, com medo de tocar no que sinto e em reviver aquilo que experienciei... Quando vivemos sobre o quente manto de uma rotina não rotineira de experiencias felizes, é dificil não nos habituarmos, aos sorrisos, aos olhares, ao deslizar das mãos pela pele nua. É dificil não nos habituarmos aos abraços, aos conselhos, ao companheirismo.
E se for tudo mentira? E se tudo foi mentira? Aguentariamos até ao fim? Aguentaremos até ao fim?
Alguém abriu o meu dicionário e rasgou a palavra amor. Tanta coisa fazia sentido e agora é tudo uma salada de nabos.
Acho que é a isto que se chama tornar-se adulto *
